Nos seguías desde el aeropuerto de Los Ángeles. Mientras yo bebía con la dama, tu te boleabas los zapatos con un simpático mexicano, a unos 10 metros de nosotros. Allá, vestías un pantalón de pana color verde, con una chaqueta café. Muy otoñal. Tus zapatos de corte italiano, café también, brillaban espléndidamente y, aun así, tuviste la desfachatez de emplear el truco más viejo del libro de los espías.
Hojeabas la sección deportiva del L.A. Times y pude notar como tu vista recorría todo, menos los encabezados del diario. Estornudaste dos veces cuando un viejo acercó la escoba por el rincón donde te encontrabas y le reñiste algo ininteligible con un duro acento de Brooklyn.
45 minutos antes de nuestro vuelo, la bocina anunció otra salida a Nueva York. Me hubiera gustado tomar ese vuelo, pensé, mientras te vi tomar tu maleta y lanzarle una mueca al hombre bajito que te hacía espejo desde el otro lado de la sala.
Habiendo llegado 45 minutos antes que nosotros a esta ciudad, te dio el tiempo suficiente como para llegar al hotel, ingeniártelas para averiguar el número de esta habitación, tomar las escaleras y forzar la puerta para que, cuando la Señorita Weissmann y un Servidor cruzáramos esta puerta, nos pudieras encañonar de la forma en que lo hiciste.
Te felicito por toda la planeación. Realmente te felicito. Y mira, que todo te hubiese salido muy bien, realmente. De no ser por la pésima ejecución de tu plan. Pésima, en verdad.
Porque mira, todo estuvo muy bien hecho: la vigilancia, el vuelo, la puerta forzada. Genial, realmente. Sólo que olvidaste un pequeñísimo detalle: la centésima de segundo que te hubiera tomado accionar el gatillo, es el mismo tiempo que necesité para dislocarte el brazo. Ahora sólo falta una pieza del acertijo, amigo mío: tu nombre, hijo de tu puta madre.